Smarty Zabou

…d’être rugbyman…  Ah. Ca vous la coupe hein ? L’info du dimanche qu’on savait pas très bien ce qu’on allait faire entre deux séries télé, qu’on va voir par hasard chez Zabou et que là c’est carrément de la bombe.

Oh, je sais ce que vous allez me dire, qu’il ne tient qu’à moi de me lancer dans le rugby. Faux. J’ai dit que j’aurais voulu être rugbyMAN, jamais oh grand dieu non je ne voudrais être une rugbyWOMAN.

Parce que, ce qui m’intéresse au fond, ce sont les explications viriles sur le terrain, l’ambiance musculeuse de franche camaraderie des vestiaires, la troisième mi-temps éthylique, le calendrier 2010 (ahhh, le calendrier… *larme*).

Puis même que si ça se trouve, ça ferait partie de l’entraînement de bouffer du confit de canard, du foie gras, du cassoulet, histoire de maintenir la forme. Bah oui quoi ? Toulouse, Sud Ouest, bouffe, rugby = associations foireuses, je vous le concède.

Ah, et y’aurait aussi l’équipement, et les rituels qui l’accompagnent (« pied gauche, toujours pied gauche, et une gorgée de Volvic », non mais Zizou, on t’a pas causé là, retourne à ton ballon rond). Mais j’men fous, d’toute façon. Parce que les épaulettes et la carrure d’athlète qui va avec, je les ai déjà. Rien à voir avec le rugby. J’ai envie de dire, merci Zara, quoi.

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