Smarty Zabou

Moi qui ai été élevée à la brit-pop (et non pas à la pop de Brit’Brit), gavée depuis ma tendre adolescence de Robbie Williams, intoxiquée de George Michael, dopée à Queen, gavée de Pil Collins (j’avoue), abreuvée de Pet Shop Boys, éduquée à Depêche Mode, saoulée de Wet Wet Wet et autres Duran Duran, câlinée par les voix des The Corrs et de Dido, et, plus récemment, et de manière non exhaustive, bercée par James Blunt et James Morrisson, je vous le demande, comment devient-on une rock star ?

J’ai commencé par accrocher ma guitare Catherine Tisserand autour du cou, genre la rebelle, puis j’ai investi dans de la maille mauve chez Maje, en n’omettant pas d’y apposer mes badges, dont j’ose espérer qu’ils feront pâlir d’envie notre Frifri, experte ès badges s’il en est :

Ensuite, j’ai dégainé les boots motardes pour porter la robe cul nu ou presque, parce qu’il paraît que c’est de bon ton dans le milieu de montrer sa culotte (voire de montrer qu’on porte rien du tout, mais ça c’est pas trop ma came).

Puis, pour les jours où je me sens moins d’humeur, je me la joue à la Kate , avec le short et les bottes, parce que mon boss, contrairement au Boss Bruce Springsteen, n’est pas très rock.

Enfin, parce que, comme le rock, slim is not dead, je me dis qu’avec un cuir, je tiens peut être le bon bout de la rock’ attitude.